键盘敲击声像急促的雨点般密集响起。
几个染着五颜六色头发的马仔，脸色苍白，眼窝深陷，
手指在键盘上飞舞，将一笔笔来路不明的资金拆分、转移、再合并，
通过无数个空壳账户在网络的灰色地带里反复冲刷。
旁边几张桌子上，几个穿着紧身背心、露出纹身的手下正埋头苦干。
老旧的点钞机发出单调而刺耳的“嗡嗡”声，
混杂着纸币摩擦的“哗啦”声和橡皮筋“啪啪”绷紧的声音。
一捆捆颜色各异的钞票被粗暴地点算、捆扎，
然后塞进旁边几个半开的黑色旅行袋里，
露出花花绿绿的一角。
烟灰缸早就堆满了烟头，还有几个廉价的泡面碗扔在角落，散发着隔夜的馊味。
整个场面透着一股高度紧张下的混乱和麻木。
“跛哥”陷在房间尽头一张磨得发亮的假皮沙发里，
手指不耐烦地敲着扶手。
他看着眼前这群忙碌的手下，眼神阴鸷。
一个看起来像是小头目的中年男人，
额头上冒着虚汗，凑了过来，声音压得极低：
“跛哥，风声越来越紧了…条子那边最近盯得邪乎。要不…要不咱们还是先收一收？避避风头？”
跛哥眼皮都没抬，抓起桌上的烟盒，
磕出一根，叼在嘴里，旁边立刻有人凑上火机点燃。
他深深吸了一口，烟雾从鼻孔里喷出来，带着一股呛人的味道。
“收？”
他终于开口，声音沙哑，像是喉咙里卡着沙子，
“收你妈！老子从十三岁拿刀劈友，砍出一条血路，从双花红棍干到揸人，油尖旺哪个字头不给面子？现在这点风浪就想让老子收手？”
他猛地转头，眼神像刀子一样刮过那小头目的脸，
“和记这么多张嘴等着吃饭！收手？你让他们去喝西北风啊？！”
他啐了一口，“滚！”
那小头目脸色一白，喏喏地退到一边，不敢再多话。
跛哥烦躁地掐灭了刚点燃没多久的烟，又重新陷回沙发里。
他知道手下人怕什么，妈的，他自己心里也打鼓。
时代变了，现在不是光靠拳头硬就能横着走的年代了。
但他不能退，退一步，后面就是万丈悬崖。
他爬到今天这个位置，靠的是什么？
就是他妈的富贵险中求！
他正沉浸在对过往厮杀和今日困局的回忆里，
口袋里的手机突然“嗡嗡”震动起来。
是条短信？
妈的，哪个不长眼的这时候烦他？
他有些不耐烦地掏出手机，解锁屏幕。
只看了一眼，他整个人就像被瞬间抽走了骨头，僵在了那里。
叼在嘴角的半截烟掉在地上，他却浑然不觉。
脸上的血色以肉眼可见的速度褪去，
从脖子根开始往上蔓延，最后变得像墙壁一样惨白。
握着手机的手，不受控制地轻微颤抖起来。
短信内容很简单，只有一行字，像冰锥一样扎进他的眼底：
‘三天后，你会死。想活命，帮我找个人。——’
跛哥的呼吸猛地一窒，心脏像是被一只冰冷的手狠狠攥住！
就在他脑子一片空白，浑身发冷的时候——
房间角落那台老旧的传真机，突然毫无征兆地发出“吱——嘎——”的尖锐声响，开始工作起来！
那声音，显得格外刺耳！
恶作剧？
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